En ese lugar

Allí donde el cielo es amarillo y el sol azul, donde el verde de mi vida tapa el violento rojo nacido de mi sangre, donde no importan los tonos blancos o negros, donde no me guían los tristes caminos de color gris, allí, donde los colores no existen, es donde yo puedo tenerte, donde yo puedo besarte.






mis ganas de encontrate empiezan donde acaban las tuyas.

Septiembre.

Mar de aguas dulces en cuadros abstractos,
poesía de mendigos en el atardecer de tus sabanas.
Las calles hoy están vacías, y hoy me comen por dentro
los ojos vendados y los cortes de la nostalgia.

Doscientos segundos resucitando por tus labios,
haciendo equilibrio por los renglones de tus emociones.
Retorcido y ruin, en las yemas de tu corazón,
no me guardes hoy en el callejón de tus sueños.


Los besos estarán perdidos en la soledad,
en los susurros de tus ojos,
en las grietas de mis labios.

Arde el callejón de los sueños, cuando nada es perfecto.



Y es demasiado tarde,
cuando azota el huracán de tus emociones,
cuando quizás viva siendo el payaso del callejón.
Pero me despierto con la espera de tus sonrisas.

Los sueños desesperados,
el camino prohibido y el tiempo perdido.
Me marcho de aquí, no quiero paredes manchadas
con carmesí y espinas de rosal en mí septiembre.

acuéstate ya

a veces, echo de menos,

estar lejos de todo, lejos

donde poder echar de menos

lo que tengo ahora cerca, cerca


y pienso, en cometer alguna locura,

pero si piensas que todo, el tiempo lo cura,

es que estas loco, muy loco

porque mientras pasa el tiempo

tu vida, tu vida se esfuma...

Sumido en la marea, en el azul del baúl de la soledad.

En una vida apunto de consumirse
del crápula y angustioso bulímico,
diluviando en un monólogo con equipaje de vuelta.

Pero nos asfixiamos en otoño,
y jugamos con los grados de temperatura en nuestro cuerpo.
La vemos morir desde esos ojos que gritan venecias,
con los ceniceros llenos de cenizas y los bolsillos llenos de arena.

Lunático encerrado en la oscuridad y el silencio.

Soledad,
alcohol para esperarla cuando estemos cayendo,
apretada entre los dientes y con arena entre los dedos.


Una calada más, menos espacio en los pulmones,
y otra cicatriz en el cielo de espigas.
El amor significativo replicando,
me deja el silencio en sus labios.


Quizás entonces se pudran las palabras,
quizás no sirvan de nada las hojas a la brisa,
pero me despierto, cuando el vacio me escupe el día.

Cuando la madurez llama a la puerta en forma de niño.





septiembre.

Prípiat

asomaremos la cabeza en esos caminos
que no divisamos,
y entonces veremos todos nuestros escombros.

los columpios de ausencia en Prípiat.


los basureros llenos de palabras, astillas en el cuerpo y en el alma.
habríamos desaparecido con todo aquello,
donde despiertan las sordas,
pero acabamos arrinconándolo contra el verso.


un mundo donde se combina pasión y mente.
un deleite bajo focos
donde tocarte con calma el corazón, amor.





Quizás el remitente
no estaba claro,
o me ahogué en la botella,
pero ahora necesito evadirme.








llega el domingo
y ya quiero que sea viernes.

crees que nos conoces?

De verdad crees que nos conoces? De verdad piensas eso?

No nos conoceis ni nos conocereis, sólo podreis tener una idea parecida de lo que somos. Todos podran opinar, esa es la palabara, opinar, porque en el momento que juzguen estaran cayendo todavia mas abajo de lo que están.